Dans tout ça, il y avait une histoire, l'hisoire d'un mec très bien. Moi, je l'aime beaucoup, Brett Anderson. Enormément, même. Il a des yeux d'anglais qui me tuent tout le temps! C'est un peu mon "magnifique", vous savez, l'artiste pour lequel on a trop d'affection, qu'on aimerait tellement connaître. Tout en savant que ce serait peut être une mauvaise chose, parce qu'on est jamais à l'abri d'un mythe détruit.
Puis il n'a pas fait que ça, je veux dire, de se détruire (dans la joie et la bonne humeur, comme le veut l'usage des rockers passés). A un moment donné il a dû se rendre compte qu'il n'était qu'un poète.
Ses paroles qui ressemblent à un poème japonais sur les saisons. Et j'adore ses mains, aussi. On dirait les miennes. Osseuses et bossues, presques extraterrestres. Et le fond blanc, et sa tête qui bouge avec la musique. Une des vidéos les plus captivante que je n'ai jamais vue.
